Horas e horas olhando para a parede branca. Absorta. Estranhamente paralisada. Olhava, olhava e não via nada. Continuava olhando. Não conseguia entender porque estava presa ali. Parede branca. Branca. Branca como uma página. Branca como a próxima página da minha vida. Branca. À espera de novas cores, dores, sabores... Branca. À espera da história que foi escrita por Deus e eu, em minha pequenez, não consigo ler. Branca. Como se tudo estivesse assim agora, vazio. É isso. Uma vida branca. Minha vida está parada como eu mesma em frente a parede. Paralisada feito uma estátua em introspecção. Paralisada à espera de alguém que não vem. Há uma nova história pra ser escrita nessa página em branco, e eu teimosa feito criança, fico escondendo os lápis. Assustada. Sinto muito medo sim. Até a página anterior tudo foi tão bonito. Permaneço ali, paralisada em frente a parede branca. Toda branca. Esperando que alguém se aproxime e diga: "Ei, a história já acabou. Você tem que começar outra." Ninguém vem. Ninguém diz. Eu permaneço ali. Ela permanece ali. Branca.
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